Los papeles de Bloomsbury: significados que reviven la luz
"Las palabras son un tránsito, ocupan el espacio que no existe, que imaginamos en la soledad de cada uno de estos cuartos", escribe nuestro colaborador.
Recuerda que las palabras son un tránsito. Ocupan el espacio que no existe, que imaginamos en la soledad de cada uno de estos cuartos. Hojas de arce, los folios quemados, las hogueras que contemplan los animales en plena oscuridad, el inacabado verso antes de abandonar, los seres translúcidos que se quedan afuera de la casa, insomnes.
Las líneas son tan difusas. Los parques ocupan recuerdos de la infancia, si es que la infancia puede tenerse, si es que la infancia no es un tiempo artificial, otro más, que las palabras interpretan desde su inconsistencia.
Los significados reviven la luz, las estancias en silencio, los quemados rostros que la memoria no borra, el camino por el que nos extraviamos a propósito.
Buscaba la hendidura de un tronco al tenerte. El lenguaje de las estrías, inacabado también, escaso de nombres, sin proyección en un tiempo. Escribir nos desprotege, Vanessa. Nos desprotege. En tus brazos, incluso.
